Le Pont

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Il avait été conclu que nous irions directement à la fin heureuse. Les étapes intermédiaires nous ennuyaient affreusement et après de longues négociations nous étions tombés d’accord sur le lieu d’une rencontre définitive et joyeuse. Le jour dit, nous étions sur le pont de notre rencontre et nous nous regardions sans rien dire. Nous avions inventé conjointement le pont et la rencontre, parce que nous aimions tous les deux les rivières et qu’il n’était pas commode de se dire adieu directement dans l’eau. La ville autour du pont était aussi une construction de nos pensées, bien qu’il s’y trouvait nécessairement des villes connues et croisées et que des morceaux d’ici ou là trainaient. Ainsi, l’on apercevait depuis le pont une cathédrale rouge, des morceaux de Paris éparpillé et même une dune, juste au-dessus des arcades aux odeurs de marais. La saison était l’automne et il tombait sur nous une pluie légère et gelée (nous avions accepté ces stéréotypes de la rencontre, afin de donner à notre rêverie un aspect comique et touchant).  La brume avait été exclue pour des raisons logistiques évidentes et nous nous étions donné l’âge de vingt-cinq ans afin de n’être pas encore sûr de nous et pas encore défait de nos naïvetés.

Vers 22h, à l’heure dîtes, une ombre s’est approchée depuis la rue du Temple (que nous avions composé à la hâte pour plus de dramaturgie) et a murmuré quelque chose qui devait être le signe décidé à l’avance. J’ai frissonné d’appréhension feinte et je me suis approché en tachant de faire le moins de bruit possible pour ne rien troubler. Ma peau avait été couverte de bruine froide et de vent pour plus de réalisme. Dans le lointain, le clocher de la cathédrale a tonné. Tout était parfait. L’eau coulait lentement sous les pieds du pont et le monde s’achevait là. J’ai dit un mot pour que l’ombre s’approche, mais elle n’était plus là. J’avais oublié de la penser

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