La neige

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Une neige tombe. Ne sait-elle faire que ça la neige ? Elle tombe. C’est tout. Elle a pour destin la gravité. Mais, la gravité n’est pas un destin. La neige n’a pas de destin. Elle est neige. Elle est neige et elle tombe. Elle ne signifie rien. Le sol l’accueille. Non. Non, le sol ne l’accueille pas. Le sol n’accueille rien. Il est là. Il attend. Il n’attend même pas. Il est. Il est sol. Il est sol et sur lui la neige vient. Elle s’empile sur lui. Elle vient sur le sol et cela fait une couche de neige, ou des tas. Les choses sont comme ça. La blancheur de la neige est pure, non pas parce qu’elle est blancheur, mais parce qu’elle est la couleur que doit avoir la neige. Est-elle-même blanche la neige ? La neige a une couleur qui est la couleur de la neige. On se fait des idées de la neige, du sol et des couleurs. Mais, en fait, il n’y a rien que de la neige qui va au sol et du sol qui ne va à rien. Il est aisé de tourner longtemps autour de la beauté et de s’en faire une idée très nette et très fausse. Il est aisé de donner à la neige une beauté qui ne lui appartient pas. On dirait de la neige qu’elle vole dans la lumière ou qu’elle danse. Mais le vol et la danse ne sont pas à la neige. A peine appartient-il à la neige de tomber. Il se trouve qu’elle tombe et qu’on parle, par commodité, de sa chute, parce qu’on ne sait rien dire d’autre. Mais doit-on dire de la neige quelque chose ? La beauté de la neige n’est pas dans les mots qu’on emploi pour la dire. Les mots ne sont pas là pour elle, mais pour nous. La neige est. Le sol est. Et c’est tout.

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