La liste

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Cahier où je m’essaie à la liste : étagères, canapé, chaises, lampes, portes, cadres, livres et pistes imprimées – carnet noir et quadrillé posé comme une ville étrangère à la frontière entre bureau, fenêtre, lumière. Notes empilées une à une, haute Babel, pyramide autour de laquelle je passe ma vie à faire des tours. Se peut-il qu’une liste finisse par être plus longue que ce qu’elle veut lister ? Trop de choses et de sentiments sont ramassés sur les murs. Chéquier, enceintes, billets, blessures et marques du bois de mon bureau, lente étale, lourd étau, pure et simple nécessité extérieure. Il doit se trouver quelque part ailleurs quelqu’un pour y trouver mon empreinte. Des pisteurs peut-être ont été lancés sur les traces de ce que nous avons laissé en partant. Quand je claque la porte, je crois chaque fois avoir fait de la cendre. Comme tout cela est confus et impossible à finir. Ecrire fatigue plus que travailler. Je ne réponds à aucune nécessité, je l’invente. Avant d’en faire la liste, il n’était rien à dire. Non-lieu prononcé avant procès, avant jugement, avant crime. Non-temps, non-sens, monde et amour nié, comme il faut écrire pour oublier d’avoir à vivre. La peine perce entre les volets. Chaussures, vestes, écharpes, boussole. Harmonica, cartes d’Italie et cartes de Rome. Parquet, plâtre, évier et tuyaux. Exister dans des viscères architecturaux habités de fantasmes. Liste des souvenirs des coins restés dans l’obscurité. Ici, autrefois, de l’alcool était tombé en pluie, en flaque, toute une nuit entière. Les fumées bleues s’enroulaient sur les bras. Piano, linge, serviette. Poignées brisées pour cause d’ivresse et de fête. Des heures, cela pourrait durer. Les listes que l’on commencent ne peuvent jamais terminer.

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