La Meute #1

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Chambranle écroulé de la ferme du vieux – vieille et vieux s’éveillent. « On hurle » dit-elle. Le brasero de la cour embrase, lèche, sèche le blé couvert d’épis, épines saillantes, saillies. Le vieux regarde le loup courant du bois jusqu’à lui. « Viennent-ils » pense la vieille. « Ils viennent » répond le vieux. Dehors la meute – louves en haillons – brasse la terre, brasse la pierre, ventre embrassé, poncé sur les racines. Air chahuté, chair brûlée, pas lents. « Ne craignons pas le feu » hurle la meute en avant. Silence. Les chevaux piaffent et frappent le bois de l’écurie. La vieille a froid. Le vieux aussi. Ils attendent. Le champ ouvert penche comme un troupeau : sillon gris sous lune blanche. Le ciel même paraît vieilli. « Rentrons » souffle la vieille. Le vieux médite dans sa buée. Au loin craque le blé. Hors de la forêt sont les bêtes. La porte reste fermée.

Le village se prépare. Range sa poussière, lave le parvis à l’eau du lavoir. Il faut laisser faire la saison de la nuit. Les torchères s’éteignent unes à unes comme pour l’aube. Les murs vont et viennent, frottent le manteau de la Garde. Quelque part, bientôt, on entendra un cri : tous savent.

Aux enfants a été dit une histoire qui ne faisait pas peur. Ils en furent effrayés. Jusqu’où peut fuir un œil qui n’a qu’une chambre où aller ?

La meute vint à une heure. Faux sommeil, fausse trêve, rues calmes. Gel sur les fenêtres par lesquelles on regarde. « Qu’emportera-t-elle ce soir ? » – Des lèvres posent une question face à laquelle tous se taisent. Vieux et vieilles s’apaisent d’avoir été épargnés. Ils sondent là-bas, vers la colline, d’où poindra le soleil. Le feu est une pointe. L’enfer suinte sur la place du marché. La meute passe. Claque l’âpre sentier du parc. Mille sentinelles fragiles guettent l’immensité. La meute passe.

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