La grâce

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la grâce, le sacré ne me sont rien et je ne veux pas des dieux
je ne veux pas de ce certain mystère
je ne veux pas de cette certaine raison

le mystère est la poussière d’une chose morte
comme croire me ramène à la raisonnable poésie de l’apôtre
je ne veux pas aimer ainsi et je ne veux pas croire

le corps du réel est brûlé et brûlera encore
il ira en neige se déposer sur mes yeux
il sera cette poudre phosphorée qu’on enlace
en devenant tard aveugle

je ne veux pas le ciel chargé de l’âme épaisse du monde

ni le confort d’avoir été vidé de mes viscères brunes
le métal coule en mon sang sans esprit
cette peau touchée m’est lointaine sans cris
ni la prière pour cache ni réponses dans les runes

l’œil dévot tendu vers l’horizon comme pour la fin des temps
cet œil de poisson retourné sur le dos
cet œil qui a n’a qu’un œil pour aplomb
interminable appel que les nuages brassent

je ne veux pas cette chair pauvre d’avoir été rêvée
autrement que comme chair sous la lumière d’été
physique lumière sans parole et sans loi

l’éternel et le néant s’annulent

ce qui n’est pas humain est vieux d’avoir été nommé
faut-il toujours alourdir la pierre de cette unique idée
d’avoir été pensée avant que d’être pierre ?

je ne veux pas de ce séjour des dieux où il faudrait aller

parfois je marche et mes pas sont un lierre
qui coure dans un bois

et le bois est désert
et je marche longtemps sans ni comprendre rien

qui voudrait enfant être vu de son père
quand il est dans la nuit de la grande forêt ?

je ne veux pas le père et le sentier étroit
je ne veux pas son appel pour le temps du repas

cet exil
cet exil compte comme unique ordalie
bruit lent bruit de la joie d’être sans raison vivant
et vivant sans esprit

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