La mezzanine (1)

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Tous les matins, la grille du Franprix est remontée par Ahmed. Sans grogner, il retire le loquet et ouvre mes paupières. Mont lit surplombe la fenêtre et je peux l’observer sortir les fruits, les légumes et disposer les journaux à l’entrée de sa boutique. Ahmed ne regarde jamais dans ma direction – mon corps touche presque le plafond, mes pieds frottent le mur contre lequel ma tête tombe durant la nuit.

Il est six heures alors et je ne me lève pas. J’attendrai plus loin que les lucioles de la rue laissent place aux tranches nettes et totalitaires du jour.

Sous le lit, à terre, mon bureau se tient bien, seul, chien docile attaché à l’entrée d’une école, qui attend. Des partitions, des livres et des babioles trainent et tombent à terre quelque fois. J’attends parfois des jours avant d’en ramasser les miettes. Les débris vivotent ainsi en heurtant parfois mes talons.

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