Archives de l’auteur : Aomphalos

Le salon de la gare

cet homme a dans sa gorge un hoquet d’adieux – il croit avoir été laissé seul et demande : « que s’est-il passé ? » alors que rien n’a jamais lieu sur le siège de la gare il rumine ce … Lire la suite

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Le vieux

Il y avait ce vieux vieux d’avoir mâché son âge comme une feuille de tabac enfant qui longtemps chercha refuge et qui n’en trouvant pas enfanta sa vieillesse comme deux mains pour cacher son visage vieux d’avoir glané sa terre … Lire la suite

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Insomnie #36

Aménagée pour nous seuls, cette terre, confortable grenier où le plafond se dépose, année après année, dans cette disparition des choses que l’on appelle « poussière », est pavée, damée, fleurie, brassée, rendue meuble sous le désir et sous la … Lire la suite

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La séparation

 « Trop loin dans le néant, trop loin, vraiment, trop loin… » – voilà ce qu’elle m’a dit, d’un coup, en me regardant dans les yeux, en plantant bien sa rétine dans mon œil et en ouvrant la bouche comme si parler et … Lire la suite

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La Meute #4

Est à la fenêtre cette plaine. Et il pleut. Le ciel s’enruine. Bruine terreuse, boue pluvieuse qui n’est qu’une autre nuit. L’ennui colle à l’ennui. L’ancien ruisseau retrouve son ancienne vie, gonfle ainsi qu’un corps noyé, ainsi qu’un visage mort. … Lire la suite

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La Meute #3

A été dit le message, le secret. Répandu du mur du village jusqu’au seuil de la forêt. Étendu sur le champ. Floraison nouvelle de l’hiver brûlé. Terre. Terre feinte, fantôme, chimère déposée sur le blé. Alluvion au fond de la … Lire la suite

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La Meute #2

La meute est passée. Est resté sa sueur. Vieille et vieux dorment et l’enfant est levé. Les marches craquent sous son pied qui descend. L’orme dans le champ bat sa mesure calme. La vieille rêve d’un parterre de fleurs. Le … Lire la suite

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