Archives de catégorie : Prose

Aménagée pour nous seuls, cette terre, confortable grenier où le plafond se dépose, année après année, dans cette disparition des choses que l’on appelle « poussière », est pavée, damée, fleurie, brassée, rendue meuble sous le désir et sous la … Lire la suite →

 « Trop loin dans le néant, trop loin, vraiment, trop loin… » – voilà ce qu’elle m’a dit, d’un coup, en me regardant dans les yeux, en plantant bien sa rétine dans mon œil et en ouvrant la bouche comme si parler et … Lire la suite →

Est à la fenêtre cette plaine. Et il pleut. Le ciel s’enruine. Bruine terreuse, boue pluvieuse qui n’est qu’une autre nuit. L’ennui colle à l’ennui. L’ancien ruisseau retrouve son ancienne vie, gonfle ainsi qu’un corps noyé, ainsi qu’un visage mort. … Lire la suite →

A été dit le message, le secret. Répandu du mur du village jusqu’au seuil de la forêt. Étendu sur le champ. Floraison nouvelle de l’hiver brûlé. Terre. Terre feinte, fantôme, chimère déposée sur le blé. Alluvion au fond de la … Lire la suite →

La meute est passée. Est resté sa sueur. Vieille et vieux dorment et l’enfant est levé. Les marches craquent sous son pied qui descend. L’orme dans le champ bat sa mesure calme. La vieille rêve d’un parterre de fleurs. Le … Lire la suite →

Chambranle écroulé de la ferme du vieux – vieille et vieux s’éveillent. « On hurle » dit-elle. Le brasero de la cour embrase, lèche, sèche le blé couvert d’épis, épines saillantes, saillies. Le vieux regarde le loup courant du bois … Lire la suite →

La ville brûle. Hier, j’allais pour te le dire et soudainement tu as ri. J’ai gardé pour moi ce rire. J’ai gardé pour moi le feu, pour moi les murs. J’ai gardé cette braise confondue au soleil. La ville brûle … Lire la suite →