Archives de catégorie : Prose

Cahier où je m’essaie à la liste : étagères, canapé, chaises, lampes, portes, cadres, livres et pistes imprimées – carnet noir et quadrillé posé comme une ville étrangère à la frontière entre bureau, fenêtre, lumière. Notes empilées une à une, haute … Lire la suite →

A Orsay ce matin-là les gens attendaient en rang dans une file et la queue serpentait sur elle-même, si bien que venait toujours d’en face ceux qui étaient devant nous et devant moi était une jeune femme (belle, mais qu’importe) … Lire la suite →

Je crois que je confonds le désir et la nécessité. Les gens beaux que je rencontre me semblent être entièrement traversée d’un destin. Ils sont, ainsi que ces trains qui passent en gare sans s’y arrêter, d’une matière qui ne … Lire la suite →

Qu’adviendra-t-il de l’enfant-myriapode et de ses milliards de brisures, de sa chitine fendue sous l’oreille, sous les yeux, sous le nez, sous le bras, sous le ventre ? Les médecins ne savent quoi faire de son corps rachitique et étrangement articulé. … Lire la suite →

où va ce qui n’a été entendu qu’une fois, par toi seul, qui n’a été qu’une fois vu, qu’une fois vécu, où va cette mémoire, par quoi est-elle passée pour devenir mémoire ; là où le langage affleure, est rétine, œil … Lire la suite →

Un homme va entre les feux et nous ne faisons rien – ne rien faire est la manière la plus commode de dormir. La grande légèreté du dimanche fait de l’anomalie dans l’air et les marches brunes de l’escalier des … Lire la suite →

Une neige tombe. Ne sait-elle faire que ça la neige ? Elle tombe. C’est tout. Elle a pour destin la gravité. Mais, la gravité n’est pas un destin. La neige n’a pas de destin. Elle est neige. Elle est neige et elle … Lire la suite →