Archives de catégorie : Prose

Sur le sol

Sur le sol, en rentrant, était une grande tâche de bitume brûlé. Les gens y marchaient, sans y penser : lac ignoré, lave sèche qui n’est plus rien qu’un sol. Sur combien de mers marche-t-on ainsi ? La tâche s’étendait jusqu’au milieu … Lire la suite

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Le retour en car

Les montagnes sont écrasées ce soir, comme des ruines. La terre est un champ où les blés sont couchés. Il fait or. Avril est caché dans les pentes. Villes, coteaux, bosquets roulés ensemble, mangés par le voyage : nous arriverons … Lire la suite

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Les destinations

Les choses ont une destination qu’on ignore. Cierge éteint, miroir, rideaux qu’on ne tire plus faute de temps. Nul ne sait que les choses ont le pouvoir de tomber. Comme l’homme qui va seul, pour manger, dans le soir qui … Lire la suite

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La langue nue

Pour ce qui est de la langue, il n’y a pas d’effort ni de travail à fournir. La parole est d’abord nue. La pudeur l’habille d’un tissu qui ne lui appartient pas. Comme le voyant et l’aveugle sont souvent confondus, … Lire la suite

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L’empilement

J’ai empilé mes livres comme de petites colonnes. Cela donne : Les élégies fantômes résidentes sur la terre : feu de chaque jour et poésie perdue, enfant brûlé comme un théâtre et son double, libéré sur parole d’une plume, d’un lointain intérieur, … Lire la suite

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Le refuge

Il est une peur où je me suis lové et qui est mon refuge. Le matin elle est là, patiente, à mon chevet et m’embrasse. Le jour entier elle se tient derrière moi, confondue à mon ombre. Le soir nous … Lire la suite

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La Bibliothèque #3

Versant Est – la grande inspiration allant des saules de cristal, de pierre, allant des cours dallées des collèges, allant à la pierre sépulcrale sous laquelle gît l’enfance d’Octavio qui est l’enfance de tous, allant de ce versant-là jusqu’à l’autre, … Lire la suite

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